Глава 17.

От имени Ибрагима

Мужчина сидел за круглым столом напротив Ибрагима покуривая сигарету, лишь изредка ухмыляясь. Эрдоган попытался поднять голову, но тугая верёвка давила с такой силой, что он боялся двинуться. Спина и ноги затекли от многочасового нахождения в одной и той же позе, но ничего сделать было нельзя, приходилось терпеть. Конечно он привык терпеть, но сейчас это было просто невыносимо.

- Ты правда думал, что я не смогу найти того кто убил моего брата? – выдыхая очередную пару колец протянул незнакомец.

Для богатого человека он был одет слишком просто, но и на удивление с хорошим стилем. Ибрагим пытался рассмотреть его лицо, чтобы найти в своей памяти человека с похожими чертами. Как бы он не старался, у него ничего не получалось. Возможно, потому что он старался не запоминать все тех, кого ему предстояло убить, чтобы по ночам не видеть их лица во сне. 

- Я не понимаю о чём вы говорите. – выдохнул Эрдоган. – Вы держите меня